那时，春天只有三分熟，我在梦中独自行走。小舟上，一名黑衣人，于水面，种植鸢尾花。宣称，灰飞之日，那时我灵魂的睡榻。

或许行年渐晚，深知在劳碌的世间，能完整实践理想中的美，愈来愈不可得，触目所见多是无法拼凑完全的碎片。再要苦苦怨忿世间不提供，徒然跟自己倒戈而已。想开了，反而有一份随兴的心情，走到哪里，赏到哪里。不问从何而来，不贪求更多，也不思索第一次相逢是否最后一次相别。

期盼的甜美，在于初发心的当刻及过程。

把我野鹅般的油黑头颅变成银白吧，让我每次对镜，都能生出“夜雪归来”的想象。 再赐几条皱纹装饰颜面，假装我是一个多么有修养的人，竟放任蜘蛛在脸上结网。

如今是一身游魂，来找百年前身。

当那一对对的足印踏过花冢春泥，你是不是愿意他们在举足之间，牢牢记取，聚与散在人间，都要相待以礼。

情爱，是最美的炼狱，也最残酷。

知音就是熠熠星空中看不见的牧神，知音往往只是自己。