近郊山头染了雪迹,山腰的杜鹃与瘦樱仍然一派天真地等春。三月本来毋庸置疑,只有我关心瑞雪与花季的争辩,就像关心生活的水潦能否允许生命的焚烧。
如果有人认为文学是不着尘色的白裳,那是因为他遗忘了“现实”这件缁衣。我们不难想象,当杜甫访友归来,一进门问他老妻的第一句话,也许是:“尚有油盐否?”
作者:简媜
简介: 暂无
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